Querida mujer de telas negras

Hubo un tsunami,
todos corren, golpean, se arrastran,
transpiran sus miedos,
llaman a la muerte,
te llaman mi amor.

Llámame psicópata,
demente, anormal,
pero hace mucho que no la veo,
hace tanto que la extraño,
poderosa mujer,
tanto te he llamado.

Andas por ahí,
de vida en vida, robándote soledades,
desvaneciendo injusticias,
arrancando alegrías,
destrozando promesas;
pero no vienes a mi,
no me miras.

¿Es que a mi ya no me amas?
¿Ya no soy la menta antes de un primer beso?
¿Ya no soy lo salubre en las lagrimas?
¿No soy la hemoglobina que le da su color a la sangre?

Me confundes.

Ayer me envías veneno de flores muertas,
me cantas una canción del siglo XIII
y luego simplemente, me entregas a la suerte
donde tus manos no llegan,
tus ojos no ven
y tus odios se hacen más fuertes.

¡¿Ya no me amas?!

Pensar que siempre ame tus telas negras,
tus manos pálidas y delgadas,
tu sarcasmo y tus dulces sonrisas al ver morir al prójimo.